Se precisar de maquiagem, use até as últimas consequências!

Doc. Jerzy Grotowski Parte 1 de 4

Meryl Streep brincando com textos ;)

Vinil Verde

EXTRAIT-Froms the window of my room

Julio Cortázar: Textos en su voz - Discurso del Oso

RECIFE FRIO (inclui teaser de O SOM AO REDOR)

JAN FAMILY_3 imagens

Réponse de femmes: Notre corps, notre sexe (dir: Agnès Varda, 1975) [Sub...

Pipilotti Rist. Aujourd´Hui

Pipilotti Rist- I'm Not The Girl Who Misses Much

Estados _ The Complaint of an Empress - Pina Bausch

https://www.youtube.com/watch?v=l5aM96Id1WM

Os sonhos de Grete Stern

Grete Stern (Wuppertal, 1904-Buenos Aires, 1999) tem um percurso fotográfico notável. Discípula de Walter Peterhans, responsável pelo primeiro curso de fotografia na Bauhaus, ela associa-se a Ellen Auerbach, e abrem em Berlim o estúdio fotográfico ringl + pit. É no auge da República de Weimar – e com a fotografia revelando talentos que revolucionaram para sempre o olhar na arte (Moholy-Nagy, Albert Renger-Patzsch e Umbo (Otto Umbehr) – que elas desenvolvem na linguagem experimental, publicitária e nos retratos as novas sintaxes da Nova Visão e da Nova Objetividade. O nazismo obriga a Bauhaus a fechar suas portas, e aqueles que puderam deixaram o país. Grete vai, em 1933, para Londres com o companheiro Horacio Coppola e, em 1936, exila-se em Buenos Aires, onde fixaria residência.

Um rigor sem concessões e uma enorme variedade nas temáticas em foco. Registros urbanos, especialmente de Buenos Aires, pesquisas antropológicas, como a série dos aborígines do norte argentino, até o diálogo, nos anos 1940, com o grupo de artistas concretos Madí. O leque de sua produção fotográfica revela sintonia com a intelectualidade da época (retratos de Bertolt Brecht, de Jorge Luis Borges e também de Flávio de Carvalho).

O Museu Lasar Segall escolheu as 46 fotos* que se conservaram da série completa de 140 fotomontagens publicadas em Idilio – La revista juvenil e femenina, de 1948 a 1951. Apresentada pela primeira vez no Brasil, essa série encontra-se reproduzida integralmente no catálogo da exposição. Essas fotos resultaram de um trabalho conjunto para a página semanal El psicoanálisis le ayudará: as leitoras enviavam à revista seus sonhos, que, por sua vez, eram analisados por dois psicanalistas (Enrique Butelman e Gino Germani, ambos sob o pseudônimo de Richard Rest) e estavam visualmente representados pelas fotomontagens de Grete. Se a análise tem raízes na prática freudiana e junguiana, as fotomontagens estão encravadas na forte tradição do expressionismo, do dadaísmo e do surrealismo.

As sonhadoras revelavam-se mulheres encapsuladas, agônicas, “al borde de un ataque de nervios”, soçobrando aos padrões de uma sociedade machista argentina. Não há como dissociar esse imaginário feminino das personagens dos romances de Manuel Puig. A liberação do desejo se produz, indefectivelmente, por meio dos sonhos.

Exercício diário

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DV8 - Physical Theatre Strange Fish

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Peeping Tom - Vader

um enorme rabo de baleia

cruzaria a sala nesse momento

sem barulho algum o bicho

afundaria nas tábuas corridas

e sumiria sem que percebêssemos

no sofá a falta de assunto

o que eu queria mas não te conto

é abraçar a baleia mergulhar com ela

sinto um tédio pavoroso desses dias

de água parada acumulando mosquito

apesar da agitação dos dias

da exaustão dos dias

o corpo que chega exausto em casa

com a mão esticada em busca

de um copo d’água

a urgência de seguir para uma terça 

ou quarta boia e a vontade 

é de abraçar um enorme 

rabo de baleia seguir com ela

Alice Sant'Anna

A MORTE DA BALEIA_Clarice Lispector

Em minutos espalhara-se a notícia: uma baleia no Leme e outra no Leblon haviam surgido na arrebentação de onde tinham tentado sair sem no entanto poder voltar. Eram descomunais apesar de apenas filhotes. Todos foram ver. Eu não fui: corria o boato de que ela agonizava já há oito horas e que até atirar nela haviam atirado mas ela continuava agonizando e sem morrer.

Senti um horror diante do que contavam e que talvez não fossem estritamente os fatos reais, mas a lenda já estava formada em torno do extraordinário que enfim, enfim! acontecia, pois por pura sede de vida melhor estamos sempre à espera do extraordinário que talvez nos salve de uma vida contida. Se fosse um homem que estivesse agonizando na praia durante oito horas nós o santificaríamos, tanto precisamos de crer no que é impossível.

Não, não fui vê-la: detesto a morte. Deus, o que nos prometeis em troca de morrer? Pois o céu e o inferno nós já os conhecemos – cada um de nós em segredo quase de sonho já viveu um pouco do próprio apocalipse. E a própria morte.

Fora das vezes em que quase morri para sempre, quantas vezes num silêncio humano – que é o mais grave de todos do reino animal -, quantas vezes num silêncio humano minha alma agonizando esperava por uma morte que não vinha. E como escárnio, por ser o contrário do martírio em que minha alma sangrava, era quando o corpo mais florescia. Como se meu corpo precisasse dar ao mundo uma prova contrária de minha morte interna para esta ser mais secreta ainda. Morri de muitas mortes e mantê-las-ei em segredo até que a morte do corpo venha, e alguém, adivinhando, diga: esta, esta viveu.

Porque aquele que mais experimenta o martírio é dele que se poderá dizer: este, sim, este viveu.

O mais estranho é que todas as vezes em que era só o corpo que estava à morte, a alma o desconhecia: da última vez em que meu corpo quase morreu, ignorando o que sucedia, tinha uma espécie de rara alegria como se ela estivesse enfim liberta enquanto o corpo doía como o Inferno. Uma das vezes, só depois que passou é que me disseram: eu havia estado três dias entre vida e morte, e nada garantiam os médicos, senão que tudo tentariam. E eu tão inocente do que estava acontecendo que estranhava não permitirem visitas. Mas eu quero visitas, dizia, elas me distraem da dor terrível. E todos os que não obedeceram à placa “Silêncio”, todos foram recebidos por mim, gemendo de dor, como numa festa: eu tinha-me tornado falante e minha voz era clara: minha alma florescia como um áspero cáctus. Até que o médico, realmente muito zangado e num tom definitivo, disse-me: mais uma só visita e lhe darei alta no estado mesmo em que você está. “O estado em que eu estava” eu o desconhecia, nunca nesses dias notei que estava no limiar da morte. Parece-me que eu vagamente sentia que, enquanto sofresse fisicamente de um modo tão insuportável, isso seria a prova de estar vivendo ao máximo.

Lembro-me agora de uma vez que ao olhar um pôr-do-sol interminável e escarlate também eu agonizei com ele lentamente e morri, e a noite veio para mim cobrindo-me de mistério, de insônia clarividente e, finalmente por cansaço, sucumbindo num sono que completava a minha morte. E quando acordei, surpreendi-me docemente. Nos primeiros ínfimos instantes de acordada pensei: então quando se está morta se conserva a consciência? Até que o corpo habituado a mover-se automaticamente me fez fazer um gesto muito meu: o de passar a mão pelos cabelos. Então num susto percebi que meu corpo e minha alma tinham sobrevivido. Tudo isto – a certeza de estar morta e a descoberta de que eu estava viva – tudo isto não durou, creio, mais que dois ínfimos segundos ou talvez menos ainda. Mas que de hoje em diante todos saibam através de mim que não estou mentindo: em menos de dois segundos pode-se viver uma vida e uma morte e uma vida de novo. Esses dois ínfimos segundos como forma de contar toscamente o tempo devem ser a diferença entre o ser humano e o animal: assim como Deus talvez conte o tempo em frações de século dos séculos: cada século um instante. Quem sabe se Deus conta a nossa vida em termos de dois segundos: um para nascer e outro para morrer. E o intervalo, meu Deus, talvez seja a maior criação do Homem: a vida, uma vida. Lembro-me de um amigo que há poucos dias citou o que um dos apóstolos disse de nós: vós sois deuses.

Sim, juro que somos deuses. Porque eu também já morri de alegria muitas vezes na minha vida. E quando passava essa espécie de gloriosa e suave morte, eu me surpreendia de que o mundo continuasse ao meu redor, de que houvesse uma disciplina para cada coisa, e de que eu mesma, a começar por mim, tinha o meu nome e já entrara na rotina: pensara que o tempo tinha parado e os homens subitamente se tinham imobilizado no meio do gesto que estivessem executando – enquanto eu vivera a morte por alegria.

Não fui ver a baleia que estava a bem dizer à porta de minha casa a morrer. Morte, eu te odeio.

Enquanto isso as notícias misturadas com lendas corriam pela cidade do Leme. Uns diziam que a baleia do Leblon ainda não morrera mas que sua carne retalhada em vida era vendida por quilos pois carne de baleia era ótimo de se comer, e era barato, era isso que corria pela cidade do Leme. E eu pensei: maldito seja aquele que a comerá por curiosidade, só perdoarei quem tem fome, aquela fome antiga dos pobres.

Outros, no limiar do horror, contavam que também a baleia do Leme, embora ainda viva e arfante, tinha seus quilos cortados para serem vendidos. Como acreditar que não se espera nem a morte para um ser comer outro ser? Não quero acreditar que alguém desrespeite tanto a vida e a morte, nossa criação humana, e que coma vorazmente, só por ser uma iguaria, aquilo que ainda agoniza, só porque é mais barato, só porque a fome humana é grande, só porque na verdade somos tão ferozes como um animal feroz, só porque queremos comer daquela montanha de inocência que é uma baleia, assim como comemos a inocência cantante de um pássaro. Eu ia dizer agora com horror: a viver desse modo, prefiro a morte.

E exatamente não é verdade. Sou um feroz entre os ferozes seres humanos – nós, os macacos de nós mesmos, nós, os macacos que idealizaram tornarem-se homens, e esta é também a nossa grandeza. Nunca atingiremos em nós o ser humano: a busca e o esforço serão permanentes. E quem atinge o quase impossível estágio de Ser Humano, é justo que seja santificado.

Porque desistir de nossa animalidade é um sacrifício.